Y a pas à dire...

Dimanche midi, le père qui coupe le gigot lance la nouvelle de la mort de la prof de sport, Madame P. Des frères, aucune réaction, mais pour Jeanne, un ébranlement terrible la submerge. En silence. Elle fait comme de rien n’était, rapporte les assiettes à la cuisine. Seulement le père insiste et une assiette tombe des mains de Jeanne et s’écrase bruyamment au sol. Elle quitte la réunion familiale, s’élance vers l’adresse de la morte. Au 26, rue des Pervenches. Cette maison, elle y est passé devant toute son enfance, cette fois elle veut la connaître en dedans. Elle y force l’accès, par le garage puis les pièces qui respirent la femme honnie. Jeanne progresse au ralenti dans l’endroit déprimé, figé, minéralisé. Elle fait attention pourtant, l’autre pourrait revenir, craint-elle. Sont là des objets anodins, comme la boîte d’une même lessive utilisée chez elle, ou des articles disparus du vestiaire de l’école. Mais bien plus que des choses subtilisées en cours de gym, c’est l’innocence dérobée à son enfance que Jeanne vient affronter chez cette Madame P. Tous les inavoués, les retenus, les sentiments tus, la conscience meurtrie, les rêves salis, les représentations de soi souillées, honteuses, qu’elle décharge sur les méprisables reliques de son ancienne prof. Les pièces anémiées du 26 rue des Pervenches crient les souffrances étouffées de Jeanne durant toutes ces années.